Para cada amor sentido,
existe uma página no livro.
Ainda que, pelo tempo,
calem-se os lamentos e juramentos,
nenhum ser amado é substituído.
O puro sentimento não padece ao relento.
O amor não tem prazo de validade,
tampouco morre na saudade.
O que se sublima, para sempre, brilha;
o amor, a si mesmo, se assina —
faz parte do firmamento.
Portanto, que ninguém diga
que o tempo tudo apagou.
Diga apenas:
a dor se curou,
a ferida cicatrizou.
No curso das águas há liberdade;
nenhuma lágrima se cala
até reencontrar o mar.
Quando a alma está cheia,
precisa transbordar pra se achar.
E, do alto, novamente cairá,
molhará a terra — renovando as primaveras.
E assim, sem falar de um fim,
criará novos jardins.
Pois, na sede,
correrá pelas veias,
reacendendo a centelha.
O amor simplesmente escorre,
tudo pode,
do sul, alcança o norte.
Que fique aqui escrito:
o hálito que sopra é divino,
faz parte do ciclo infinito...
Porque tudo que desce,
sobe;
não morre,
é sentido,
não pode ser perdido.
Amor,
esse estranho navegante,
chega-me de águas tão distantes!
Lava-me de todas as feridas.
Curado, presencio tua partida.
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O Livro do Amor
por ChicosBandRabiscando
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